Есента
Пъпчиви романтички, в Пролетта
съзират трепетни сонети.
Изтъркано, банално... Любовта
е сиропирана от майските поети.
А аз очаквам Есента-
когато слънцето не пърли, само свети
и сутрин въздухът се къпе в песента
на Сферите, обкичени с комети...